Adieu collines - poème d'Estelle Sciortino

Dans de grands champs de visions, je chassais l'élan

Sûre qu'un jour, mon nom se pendrait à l'horizon

Je me disais que « plus tard » était une ville-dortoir

Trop éloignée

Qu'il fallait rester en jeunesse et dans son ventre,

Affamer les lettres de l'espoir

Je soufflais sur la lune pour la faire rouler

Et d'autres choses démesurées,

Qui font la prétention de la naïveté

Mais, tandis que j'écrivais ces lignes,

« Plus tard » s'est rapprochée

Les collines orange sont devenues unique tranchée

Un passage obligatoire

Du présent au raté,

De la jeunesse...à la chair-dortoir

Je marche maintenant sur des morceaux d'avant, des débris d'envie

Dans des bruits d'acier ambulant, et d'enjambées traînant la vie.

Mes amis sont des ombres

Je veux crier, je veux crier fort

Que j'étouffe dedans, que j'étouffe dehors

Mais RIEN

Mes cris restent accrochés à mes viscères

Comme un petit enfant contre sa mère

Les ondes de ma jeunesse luttent pour rêver

Et j'ai fini par me dire

Qu'on ne devenait pas plus sage à vieillir

Mais seulement plus résigné.

Sardines... Poèmes de Laurent Robert

Sardines

Je feuillette les héroïnes 
Dickinson ou Tsvétaïéva 
Douleur du verbe et puis s'en va 
Le temps d'avaler mes sardines
La vie peut se montrer radine 
Mais qui sait la joie qui creva 
Dans Amherst ou Ielabouga 
Et l'exaltation cristalline ?
Je lis alouette ou corbeau 
Et pense à la fin du corps beau 
Déchiré de passions nocturnes
Je vois majuscule et tiret 
Dans une strophe sans regret 
Ni agitation de cothurnes


Jeudi

C'est le poème du jeudi 
La bouche la plus fureteuse 
Ne se conquiert que le jour dit 
Sinon reste close et boudeuse
C'est le poème contredit 
De la passion infructueuse 
Frottis d'épiderme à crédit 
Une après-midi cauteleuse
L'attente noire du cou blanc 
Aiguillonne le verbe lent 
Aux longues heures de la semaine
La chair se donne au temps calé 
Tout maigre pouvoir en allé 
Dans le kitsch d'une cantilène


Mons (Ikea)

Un corps se colle se décolle 
Soit ! Tu fonces à Ikea 
Rachètes draps et casseroles 
Triomphes du moche aléa
Tu apprécies la scandinave 
Poésie ! Tomas Tranströmer ? 
Non ! Mais la boulette suave 
Remplace les 17 dikter

Le décor est littérature 
L'oreiller la lampe le mug 
Tout te raconte et te rassure 
Ta vie sera neuve et sans bug
(Après Juliette c'est Léa 
Que tu conduis à Ikea)

Pourquoi tu t'mets en cage - poème de Frank Chantepie

Pourquoi tu t’mets en cage  
À répéter ton âge 
C’est pas plus de valeur  
T’es même en plein naufrage 
À t’faire ton sarcophage.
T’as pas d’valeur en or 
T’es pas une marchandise 
Un produit des espaces 
Où l’on brade à loisir 
En morceaux pour finir.
Métier en bandoulière 
Attention au ressac 
Ta garde est prisonnière 
Tes miroirs à l’envers 
Sociétaire sans mystère.
Pourquoi mettre en avant 
Toute ta progéniture 
Ca t’donne pas du brillant 
C’est qu’oeuvre de la Nature 
Elle ne t’appartient pas elle danse pour elle 
Laisse-là s’envoler et laisse les querelles.


Si t’as plus que ton âge à présenter aux autres 
Si t’as plus qu’t’es euros à donner en pâture 
Comme ta progéniture et ton métier obscur 
Fais la pause. 
Dans tout ce bric-à-brac tu trouveras bien ton cap 
Au fond de ton esprit y’a quelqu’un qui frappe 
C’est ton âme.
 

Festin de Mandragore - poème de Gracie de la Nef

Bel homme maudit par tes frères,

toi qui fut un temps fort et fier,

toi qui fut damné par dégoût ,

toi à qui l’on brisa le cou ;

quel coup pendable as-tu joué ?

À qui tes coups ont-ils coûté ?

Était-ce  une femme que tu meurtris ?

Était-ce un semblable, un ami ?

 As-tu senti scrupule amer

quand tu t’es su voué aux vers ?

Bel homme pendu par tes pairs

toi qui flotte enfin dans les airs,

Entends-tu la sombre requête

qui monte à travers les pâquerettes ?

- Je veux de ta peau brune faire conquête...

laisse-toi découler jusqu’à ma bouche.

laisse-moi  savamment savourer

dans la moiteur de cette terre

la dernière semence d’un homme encore vert

qui, de trépas,

terminera en enfer.

Laisse-toi dériver.

Laisse-moi absorber

ta part liquide

en mon antre fibreux.

Je saurai ranimer

au poison de mon feu

les cendres de ton âme.

Je saurai trouver corps

à ton esprit impieux .

Il suffit de céder

avant que le fil ténu

entre muscles et atma

ne vienne à lâcher .

Et le macchabée de répondre :

- Je suis mauvais ; non lâche !

Je préférerais fondre ;

me voir percé d’un pieu !

Plutôt , avec ma mort,

être pendu encore,

écorché, calciné

que de me laisser prendre à ton jeu licencieux –

ô varice carnivore

qui caresse mes pieds.

- Soit , si c’est ton vœu.

Mais prends bien garde alors …

Si, dans ton dernier ébranlement,

tu te berces et t’endors

au bout de ton lacet funeste,

J’insinuerais au fil du rêve

des mirages  indécents.

Je récolterais les restes

de ton agonie lascive.

Je volerais l’albe de sève

dans mes feuilles abusives.

J’obtiendrai par la ruse

ce que tu me refuses.

Ça te surprend Trésor ?

Il faut que je survive ;

que je me perpétue...

Le cri de Mandragore

qui rend fou  et qui tue

résonnera encore ...

Une Ombre dans le désert - nouvelle de Brigitte Félix

Une ombre m’est apparue dans la lumière du matin, douce et déjà généreuse. Elle s’est attardée sur les reliefs du paysage comme pour attirer mon attention. Mais elle ne l’a pas retenue, pas ce jour. Dans l’intensité lumineuse et la sécheresse de la journée, le soleil a fait renaître les âmes de l’infini où elles s’étaient retranchées. Elles ont donné des signes de leur présence puis avec le couchant se sont atténuées sans pour autant disparaître. La chaleur du feu, le crépitement de quelques branches sacrifiées pour préparer le thé les a fait s’en approcher pour se réchauffer.  « Ce sont les spectres de nos ancêtres dit le vieux en fixant le feu. Là où il y avait la mer, avant ce sable qui garde les traces de leurs pensées.  Puis il tira sur sa pipe dans le silence où seuls les craquements du feu et de la nuit accompagnent la douce respiration de ses bouffées. - Ils sont éphémères et flottent au-dessus des dunes, ils sont insaisissables et fuyants, imprévisibles et inconstants, apparaissent et disparaissent comme autant de mirages. - Et les empreintes que l’on trouve le matin dans l’oued, sont-elles de leurs pieds ? - Peut-être considéra le vieux.  Ses pensées se chahutent un instant puis il ajoute :  - Comme le sable et le vent rend ces âmes instables et les fait voyager. Le vent en emporte certaines pour mieux les redistribuer aux quatre coins du monde dit-il en me regardant. Sinon, comment serions-nous aussi semblables et aussi différents à la fois ? Celles qui restent sont transformées en chimères, en illusions pour mieux te confondre. Elles soupirent dans ton dos lorsque tu es au coin du feu à fumer ou à boire ton thé. Elles attendent le silence du soir pour mieux t’impressionner. Elles se complaisent à faire écho de ta voix, à répandre des rumeurs, des secrets aussi et même des incertitudes. Que leur reste-t-il sinon le soupçon ou le mystère ? »              

Le feu s’est arrêté de crépiter, le vent de feuler. Le murmure est devenu absence. Les âmes aussi sont allées se coucher. Demain, il fera beau. 

Dans la nuit, ton appel m’a réveillé. Plus fort que le vent qui fait claquer le tissu de la tente lorsque dans sa violence, il est porteur d’une tempête de sable. Plus fort que sa blancheur qui éclate dans la nuit, saisissant au passage les rayons de la lune solitaire.  Je t’ai vu dans mon rêve, j’ai su que c’était toi. Tout, autour de ton corps était flou, comme si le peintre avait estompé le décor, tamisé la lumière, laissant apparaître un paysage futile. Dans ta parure discrète, tu dansais au milieu de la nuit et le vent doux et agréable gonflait par bouffées ta robe légère. Ta silhouette aux contours lumineux, ta fragile beauté, ta démarche délicate, ta peau si claire, tes pieds nus dans l’eau si rare ! Au matin, tout avait disparu et fait place à un émerveillement de couleurs. Des cuivres glissant vers des roses délicats, des gris transparents flottant sur les mauves, des bleus se mélangeant aux jaunes et aux rouges naissants, façonnaient une aquarelle capricieuse. Le chant du sable se faisait entendre, plus puissant et plus chaud, accompagné des murmures de la vie. Sa mélodie prenait de l’ampleur, jusqu’à la joie. L’ombre est revenue. Sous l’influence du vent, les dunes ont changé leurs dessins mille fois recommencés. Ceux qui m’ont parlé de toi qui m’as choisi me disent que je suis l’élu, que je dois m’enivrer de toi pour changer mon sang, ma race et ainsi la garder. Que tu mettras fin à ma vie d’homme solitaire. Le chaman aussi me l’a confié lorsqu’il a parlé aux esprits dans sa transe : je suis pour toi. Il est un prêtre aux pouvoirs surnaturels, je dois le croire.

Où sont les âmes, où sont les apparences ? Ce ne sont que délicats contrastes, reflets et clairsobscurs. Où sont les voix, monotones et récitatives, complaintes et mélopées ? Ce ne sont que
roulements et sifflements du vent. Et ils ne demeurent que pour ombrer le paysage, me faire confondre les apparences avec toi.  Je n’ai trouvé que le sable pour voyager et aller te chercher. Il était porté par le vent. Alors j’ai fait comme les âmes de mes ancêtres. J’ai oublié mon corps pour être plus léger, plus menu et je me suis laissé emmener par les tourbillons. Ils m’ont aspiré et protégé comme un enfant contre le sein de sa mère.

Le vent anime le tissu blanc de la tente. Il se joue du balafon et compose une complainte en de touches plus subtiles et aériennes. Il tisse tes cheveux d’or, fait resplendir tes yeux d’azur. Je me sens rempli de sable, imprégné de ta voix et de ton parfum. C’est toi, je te reconnais, on m’a prédit ta naissance, donné jusqu’à ton nom, ton origine, ton arrivée.

Je t’attendais, le sable me l’a dit.

En un voile de brume comme celui d’une mariée, je t’ai épousée.

 

Icare - poème de Lutina Pensard

Icare, ses douze premières années,

Les trottine dans la cité.

Ses yeux rampent la terre béton,

Huilée de vidange,

Tondue de gazon.

Gazouillis dans les touffes

Il étouffe d’évasion

Vole voleole !

S’il met pied à terre

Il perd le mystère

Vole voleole !

Une maladresse

Un pas d’écart

Un gage Icare !

Vole voleole !

Survoler l’herbe sans la meurtrir

Juste une caresse, c’est son désir

Sans l’écraser

Guerrier léger

Vole voleole !

Icare adolescent

De cimes d’HLM

En cimes s’élevant

Vit foule d’expériences évidemment

La canopée des villes, il aime

Saut à l’élastique

Voyages étériques

Vole voleole !

Ne rien écraser

Toujours plus haut, t’as interêt

Vole voleole !

De la vingtaine en quarantaine d’ancrage

Voler

La quarantaine d’une ambition sans atterrissage

Survoler

De sphère en sphère

De planète en planète

Chaussé de bottes de sept années lumière

Il espère coccinelle

Franchit sans patin

Le seuil de l’infini du rien.                                                  

Traverser l’air

Ses obsessions libertaires

Lui brûlent son chemin.

Et dans un dernier battement d’ailes

Cire Icare , aidé d'une coccinelle 

Franchit sans patin

Le seuil de l infini du rien

Boîter... - poèmes d'Igor Mouret

Boîter

Boîter n'est pas pécher, 
Ma faiblesse n'est autre 
Qu'une question sans réponse 
Attendant fébrilement 
Sa délivrance. 
Ne jetez pas la pierre 
A l'être blessé, 
Car il porte en lui, 
La clé et l'espérance.


Paradis

Le corps est il ce paradis 
Que l'on nous a promis ? 
Celui par qui, 
Les amoureux de la vie 
Ont fait don, 
De ce qu'ils sont.


Pour l'amour

Ta tendresse m'a émue à chaque jour 
Les fleurs de la métamorphose 
S'ouvraient de délice, 
J'étais ouverte à une vie audacieuse 
Qui se renouvelait pour notre bonheur. 
Les gestes, les élans, les mots d'amour 
Tissaient une vie de velours 
Pour nos cœurs assoiffés 
D'une vie meilleure, d'une vie fraternelle, 
D'une vie où les gens qui s'aiment 
Puissent s'abandonner à l'art d'aimer.

Yolanda
 

L'Age plomb - poème en prose d'Ema Dubotz

Je vis sous réalité pluvieuse

Dans cette étrange clairière nocturne

Le dôme suinte d'une rosée épaisse. Opaque rosée. Rosacée.

La chaleur humide incessante est balayée légèrement d'une odeur fétide

Au centre, bassin aux reflets argentés délimité par ces arcades émaillées lustrées

De surprenants élans vibratiles parcourent les latérales et souffles mystérieux jaillissent des entrailles Je suis comme un scarabée immobile sous les Tropiques Je baigne dans une éclaboussure hostile.

30 ans d'instinct primaire

Cotoyer animaux végétaux morts vivants Petits ou grands Volumineux ou pas Visqueux Carcasse Limaille Malbouffe Substances acerbes, amères, acides

30 ans à Broyer, cisailler, concasser, couper, écraser, fragmenter, mastiquer, mélanger, morceler, piler, presser, pulvériser, sectionner

30 ans de responsabilité civile

Je suis en première ligne

Lié à cette mâchoire avancée, je prends part à l'organisation de la sale besogne aux côtés des agents dentaires, linguales et salivaires

Je suis témoin de l'oralité éclose

Or à Broyer, cisailler, concasser, couper, écraser, fragmenter, mastiquer, mélanger, morceler, piler, presser, pulvériser, sectionner

J'ai humé l'odeur âcre des cigarettes consumées, heure après heure,

Envahi de toute part les écumes dévastatrices des bas-fonds

Je ne me suis jamais senti à ma place dans ce trou qui m'était destiné Trou que j'ai dû combler malgré moi

Un petit trou béant

A même la chair de mon hôte

Chair à

Broyer, cisailler, concasser, couper, écraser, fragmenter, mastiquer, mélanger, morceler, piler, presser,

pulvériser, sectionner

Je suis gros grain, microstructure bien ronde Polyphasé sphérique Petit caillou dénué d'esthétisme Au contraste chromatique

Dès le départ, je crée la confusion

Amalgame

Une permanence pétrifiée

Enracinement insensible

Je me suis liquéfié et installé sans hâte

Fusion durable taillée sur mesure, injection moderne

Symbiose à coups de fraise

Fondu dans un creuset Deviens résine durcie usiné mécaniquement

Mode opératoire rotatif lancinant sifflant

Le bruit soudain, le bruit !!

Suivant processus d'une sauvagerie précise L'étranger m'a poli la face

Face Broyée, cisaillée, concassée, coupée, écrasée, fragmentée, mastiqueé, mélangée, morcelée, pilée, pressée, pulvérisée, sectionnée

Mes goûts métalliques se propagent aux sensations de brûlures

Je sens les résonnances crissantes le long de cette nouvelle forme dans laquelle je me suis fondue

Je ne reconnais pas cet autre volume sphérico-polyphasé gros grain bien rond amalgame

Cavité d'ingestion nouvel environnement amalgame

Je crois avoir perdu matière, comme disloqué en pleine gueule

Matière à

Broyer, cisailler, concasser, couper, écraser, fragmenter, mastiquer, mélanger, morceler, piler, presser, pulvériser, sectionner

Lors d'une mastication prolongée, une simple gomme désunit mon alliance

Déraciné, je me retrouve en pleine curée, rosée illico

Pressé par un ancien collaborateur,

Je franchis frontière émaillée lustrée sous lumière oxydée

Pas bouger. Pétrifié. Trop risqué.

Eperdu chute soudain sous poids gros grain amalgame

Grain

Broyé, cisaillé, concassé, coupé, écrasé

Lilith - poème de Jérémy Gouty

Démon femelle portant le beau nom de Lilith

Elle vient, depuis toujours, troubler ma solitude

Aussitôt qu’elle m’approche, tout en moi se délite

Et j’oublie tout : famille, amis, amour, étude

On a tout dit de toi, chère Lilith, que tu rends

Les garçons sourds ; les vierges à la vertu farouche

Les moines et les naïfs trouvent tous effarants

Les incendies que tu allumes avec ta bouche

Mais faut-il que j’en croie les vieilles légendes juives

Est-il bien vrai, Lilith, que quand nous nous aimons

Tu me fais des enfants : qu’ils deviennent les démons

Qui peuplent mon enfer et qui, partout, me suivent ?

Au physique tu es femme de quarante ans

Ou fillette aux yeux verts, aux cheveux d’incendie

Tu es toutes les femmes, et partout tu attends

Le solitaire : le moine, et aussi le bandit

Car tu hantes le cloître, ainsi que la prison :

A tous ceux que le vœu de chasteté affame

Aux maris un peu las des charmes de leurs femmes

Tu apparais et, tous, ils perdent la raison.

Tu donnes ta préférence au pâle adolescent

Au novice intranquille, dans son abbaye

Soupirant, agité de rêves indécents… 

Mais tu es de tous temps, et de tous les pays.

Tu étais, me dit-on, la première femme d’Adam

Mais vous formiez un couple d’amants capricieux

Il te chassa un jour, et en grinçant des dents

Tu maudis ton Adam, Jéhovah et les cieux !

Dieu donna une épouse un peu moins casanière

Au jeune Adam ; sortie d’une de ses propres côtes

Elle l’aima, ignorant tes folies rancunières

Et ils auraient vécu bien mille ans côte à côte

Mais la rousse Lilith, compagne du dieu Pan

Se mêla d’inspirer tous les mots du serpent  

Quand s’approcha de l’arbre à la maudite sève,  

Des fruits empoisonnés, la naïve et blonde Eve.

Ah ! Ma chère Lilith, mère des insatisfaits

On ne compte plus tes tours, tes ruses et tes méfaits

J’entends encore Adam lorsque Dieu l’a maudit

Pour avoir ignoré le plus grand interdit :

Le premier des hommes dit d’une voix lamentable

En désignant son Eve : «  je ne suis pas coupable !

C’est ma femme qui m’a incité à le faire

Elle doit s’en aller, toute seule, en enfer ! »  

Dieu le chassa quand même, ainsi qu’il est écrit

Adam et Eve furent conduits par deux anges

Aux portes de l’Eden et plongés dans la fange

Mais c’est une autre histoire ; et qu’importent les cris

Du premier des ménages, car, poussant la charrue

Adam, la sueur au front, se prit à rêvasser 

Dans ses songes la rouge Lilith apparut…  

De tes charmes fumeux il n’était point lassé !

Il t’aima de nouveau, étendu dans un songe

Comme dans une alcôve ; il s’éprit d’un mensonge.

Et tous ses fils t’aimèrent, même le doux Abel

Sous la lune, il arrive que tu sois la plus belle.

Et tous ses fils aimèrent, le doux Abel compris 

La sorcière aux yeux rouges, aux séductions sans prix

Ton œil incandescent, Lilith, est le soleil

Qui consume les nuits de nos stériles veilles

C’est là du moins ce que me racontent les mythes… 

Lilith, reine des incubes et sublime sorcière

Jusque dans les cavernes, harcelant les ermites

Jamais lasse de conduire l’homme dans tes souricières,  

Quand comprendras-tu que, malgré tous tes appâts,

Maudite et douce Lilith, non, tu n’existes pas ! 

La Fenêtre - poème de Candyce Metevola

Sans fenêtre pas de monde,
car sans ouverture pas de liens.
Si une promesse est chose féconde,
c'est qu'elle sait s'ouvrir sur demain.
Lignes sincères qu'offre ton âme,
je lis ton être en un regard.
De même que tu apprends du mien,
qui prend sans offrir s'égare...
N'être hermétique à presque rien,
rien, et surtout pas à l'impossible,
Il me faut choir beaucoup plus loin
pour voir l'avenir en chose lucide.
Pour qu'il me plaise encore du moins,
qu'il vaille la peine qu'on l'envisage,
Rêves et désespérances infimes
parcourent les traits de ton visage.
Déploie tes ailes et tu verras,
que tous les plafonds sont de verre,
Que ta vie court, mais pas sans toi,
qu'un fou ne souffre aucune frontière.
Aucun maillon ne lie tes mains,
comme ton esprit elles vagabondent.
Aussi vraie qu'une ivresse sans vin,
Affirmation : la Terre est ronde.
Fais-en le tour, et puis reviens !
Entre-ouvre d'autres paysages.
La vie, une découverte sans fin,
un renouveau d'anciens rivages.
Savoir mourir pour vivre bien,
s'agiter, mordre en plein courage.
Tu apprendras qu'il n'est pas vain,
d'avoir l'envie, seule, pour bagage. 

La quête d'Isis - poème de Gracie de la Nef

Scène d’Égypte sous l’orage.

Route ensablée ; obscur paysage

qui, jusqu’au fond de mes nuits,

fait brûler le long carnage

d’un feu palpitant qui m’appelle et s’ennuie.

Dans l’incendie,

par son trépas meurtrie,

implorante, je gis.

Seule une larme se démène

 à nourrir le jeu maudit

d’une image endormie :

son corps démembré qui se traîne.

Au soleil jouissant de ma peine,

le chemin poussière ne m’est pas inconnu.

Seul, un caillou de sang,

posé là par par Seth

– puant  fouisseur de terre – ,

écorche mes pieds nus.

Mais j’arpente et dévore

ce désert où tu dors.

Ma sœur, motif involontaire

de ta cruelle mort,

ma sœur m’accompagne, et me sert,

et partage mon sort.

Ensemble nous volons

en quête de ta chair.

Ensemble nous marchons

en quête de renaissance.

Fixant à ma mémoire

 chaque repli grossier

de ce sentier sorcier,

ma flamme se répand

sur le fiévreux serpent.

Et poussera demain,

sur  tes derniers ossements,

le chardon désespéré.

Je te reconnaîtrai.

J’atteindrai, à l’aube noire,

La montagne dévergondée.

 Et , trouvant la fêlure incendiée,

il te faudra petite main

creuser la roche  tel un pantin téléguidé.

Déposer feu et cendres et ma peau ;

marteler et maudire le géant jumeau.

Dans les replis ombreux de l’homme tonnerre

je décèlerai les moindres repères

qui mèneront à ce tombeau

au fil du fleuve ; ton dernier radeau.