vendredi 25 janvier 2019

Les auteurs qui écrivent dans Les Caprices de la femme en rouge - liste non exhaustive


BARBARA BIGOT-FRIEDEN

Poétesse, définit ainsi son émotion du jour :
Le soulier.
J’ai fait tomber nos cœurs dans un soulier
Chaussés de petits pas je les entends trotter
-tip-tap-tip-tap-
sur la moquette poudrée du sel
de nos derniers émois 


EMA DUBOTZ


Ema DuBotz compose. Entre textes, mouvements, scènes, sons. Ecrire c'est autant tracer que dire, façonner un contexte, occuper l'espace. Les mots comme des déclencheurs du mouvement, en lien, en réponse, en écho. Écrire le mouvement. Faire. Défaire. Refaire différemment. Créer des ruptures. Et puis y revenir. Avec précision. Avec lenteur. Laisser les mots résonner, jouer ensemble. Tisser. Articuler. Écrire c'est aussi produire des sons. Le mot matière, la matière musicale, la texture, le son. Écrire la partition des mots. Dire à haute voix ou pour soi, ponctuer les silences, répéter, s'arrêter, reprendre, varier. Réécrire un langage qui n'a pas de frontière. 

ALAIN DUMAS-NOËL
Né en Picardie, grandi en région parisienne, Parisien depuis x temps.
Actuellement journaliste. Ecriveur de toujours, des rédactions de l'école aux dissertations puis au journalisme, et - en parallèle - encore et encore l'écriture. Auteur de théâtre, de nouvelles (notamment noires) et de roman (notamment policiers) ainsi que de sketches et de chansons. D'abord intéressé à raconter des histoires, et à regarder les choses avec ironie et empathie.


JO GALETAS


Jo Galetas : nom masculin  Ni un homme, ni un personnage, ou peut-être les deux à la fois. Ecrit comme il respire, depuis sa conception, et prête souvent plus attention à la forme qu’au fond. Dit parfois qu’il n’a rien vécu mais tout imaginé, rien à dire mais tout à créer. N’aime pas le maquillage ni le vernis, sauf sur les clowns et les rock stars.  D’après de récents témoignages, on aurait aperçu un spécimen dans l’ouest de la France. adj galetasien, galetasienne. 


JEREMY GOUTY
Ecrivain, peintre, dessinateur. Né à Paris. Vit à Quimper, Bretagne. Publie en 2018 le roman Liliane et Rosario (éditions L’Harmattan). « Pourquoi écrivez-vous ? m’a-t-on demandé un jour. J’écris… uniquement pour écrire ! L’écriture est l’activité qui m’absorbe le plus entièrement. Je crois d’ailleurs que la littérature commence quand vos fantasmes, vos souvenirs, vos émotions, deviennent une simple matière, dont vous vous servez pour faire un roman, ou un poème… Vous vous trouvez dans un état d’esprit vraiment « littéraire » si vous êtes capable de raconter un mauvais souvenir, une raclée que vous a donné votre père, par exemple, ou un rival que vous détestiez, qui vous a, de plus, soufflé votre petite amie, sans ressentir d’autre émotion que l’embarras de ne pas trouver le bon adjectif. »


IGOR MOURET
Peintre, poète, décorateur, Igor Mouret vit en Bretagne, près de Pont-Aven. Très marqué par la poésie extrême-orientale, il choisit de s'exprimer par des textes brefs, concis, presque enfantins, proches du haïku, témoignant d'une incessante recherche de sérénité. Ses poèmes, tantôt mystiques, tantôt introspectifs, répondent à sa peinture que motive une même soif de spiritualité, de retour aux sources de l'être.

 
GRACIE DE LA NEF
La toute petite dame (tout lien avec l’œuvre de Byron Barton étant absolument volontaire)
Au siècle dernier, elle s’était scellée aux bancs de la faculté de lettres ; espérant partager là son amour des mots et de la poésie. Un amour tel qu’il l’avait toute façonnée. Un jour d’avril, pourtant, elle s’était envolée sans crier gare ; afin de ressentir plus fortement ; plus follement peut-être, les éclats de la vie. Elle apprit à transmettre autrement … le temps qui passe apporte surprises et  richesses . Et puis, un matin, alors qu’elle préparait ses « racontines » ; valises à histoires,  comptines,  poésies et autres rêves – qu’elle présentait au plus merveilleux et plus sévère des publics : bambins babillant, bavant, brandillant; bredouillant sans ambages,  exaltation ou excès d’ennui – elle passa devant un vieux cartable de cuir qui abritait des carnets presque oubliés… Ils contenaient une soixantaine de poèmes maintenus au secret... Il était temps de ranger les valises ; arrêter de fuir, affûter les mines, et (dé)livrer ce qui désespérait de l’être. Depuis : naissance de  L’Antre-vie et Micro-mytho-logique  (recueils non édités) 

SANDRINE SCOARNEC
 Née à Quimper, Bretagne, où elle vit. Ecrit son Journal presque chaque jour, occasionnellement des nouvelles. L’écriture est pour elle le moyen de faire sortir les émotions et les sentiments les plus cachés – les seuls qui comptent-, un remède contre l’angoisse et le silence. Une clé pour s’ouvrir au monde et à elle-même. Est-ce un hasard ? Parmi les Classiques, un des auteurs qui la bouleversent le plus est Kafka, l’homme qui fendait, et fend toujours, à coups de hache, la mer gelée en nous.


FRANÇOISE URBAN-MENNINGER
Je suis la femme de pluie, qui jamais ne s’ennuie/Je suis la femme de neige qui fond dans sa robe grège/ Je suis la femme de brume qui décroche la lune/ Je suis la femme en rouge qui danse au fond d’un bouge/mais je suis aussi la femme orage qui met le feu entre deux pages/pour libérer son cri qui traverse l’infini.
Quelques publications : La Belle Dame, Les heures bleues, Le jour du muguet (nouvelles chez Editinter), Chair de mémoire, de l’autre côté des mots, La Draperie des jours, Lignes d’eau, Le Temps immobile (poèmes chez Editinter), Dimension jardins (anthologie de nouvelles de 24 auteurs réunis par Françoise Urban-Menninger chez Rivière Blanche).
Critique littéraire sur le site Exigence : Littérature.









dimanche 20 janvier 2019

Les Plaintes du Minotaure - poème de Jérémy Gouty


 












Minotaure souffre bien de sa double nature.
N’étant pas décidé à mourir pour autant,
Il refuse de tenter la funeste aventure
Que lui conseillent de très nombreux charlatans. 

D’après les magiciens et selon les psychiatres
Gonflés de phrases vides, gorgés d’émoluments
Minotaure échapperait enfin aux tourments
Dont il hérita de sa cruelle marâtre

En laissant l’insipide Thésée s’emparer
De sa plus belle corne à la pointe acérée
Pour la lui enfoncer dans son cœur tout bruissant
De colères et laver sa folie dans son sang.

Retranché, seul et grave, dans son vieux labyrinthe
Minotaure est pensif ; il arrive d’ailleurs 
Qu’il sanglote en songeant à ces gens qui éreintent 
Sans pitié un pauvre homme dont ils savent les pleurs ! 

- Car oui, je suis un homme, dit-il, pas un taureau :
Vous m’accusez sans cesse de faire le Mal
Or comment pourrait-on juger sales, immoraux
Les instincts d’un vulgaire et stupide animal ?

Mais vous croyez donc que c’est moi qui ai choisi 
De naître dans ce corps ô combien disgracieux
Habité de désirs jusqu’à la frénésie
Me condamnant à ne jamais revoir les cieux ?

Enfermé nuit et jour dans cet affreux dédale
Je ne peux que maudire le jour six fois fatal 
Où mon père, ce bovin, séduisit la damnée
De la matrice de qui, par malheur, je suis né !

Vous pressant dans vos temples ou bien dans vos églises
Vous y allumez fort dévotement des cierges
Mais mon seul cloître à moi, Minotaure, c’est Elise,
Clara ou Pénélope, ou n’importe quelle vierge !

Est-ce de ma faute si, pour vivre la jouissance
Il me faut égorger savamment au matin
La jeune fille dont vous regretterez l’absence ?
Pour moi elle n’est jamais qu’une précieuse catin !

Cependant je ne peux sans regrets assouvir
Mes besoins sanguinaires, et ça me fait souffrir
De devoir nuit et jour avec rage lutter
Contre le démon de la Culpabilité !

Et ma Conscience et moi entamons une lutte
Epuisante bien plus que la marée furieuse 
Ne l’est pour les marins, car sa voix impérieuse
Tâche en moi d’étouffer la mâle voix du rut !

Hélas ! La bête en moi triomphe et se réveille
Chaque soir en versant des flots de sang vermeil
Car de sexe et de mort, j’ai faim et je suis ivre  
N’aurais-je pas pourtant acquis le droit de vivre

Quand ma mère amoureuse d’une bête à corrida
S’offrit à ses désirs sur le foin d’une étable
A l’heure où, dans l’Olympe, les dieux ivres s’attablent…
Une coupe à la main, Jupiter décida

Qu’une femme zoophile devait donner le jour
A un enfant maudit, enfermé pour toujours !
Né de l’atroce folie d’une plaisanterie
Pourrais-je être aujourd’hui un aimable mari ?



Adieu collines - poème d'Estelle Sciortino

Dans de grands champs de visions, je chassais l'élan Sûre qu'un jour, mon nom se pendrait à l'horizon Je me disais...